Perdón, Señor, soy reo de esta nube,
de este arco iris de mortal ribera,
donde la sombra con su cuerno urdiera
manchar de cieno el alba que antes tuve.
Si olvidara el turbio manantial que hube,
desgajara la amable primavera,
y sin la sombra y sin la llama, fuera
este tic tac revuelo de querube...
Los ojos y sus larvas, la anhelante
mariposa, cilician en su hoguera
de misteriosa pesadez quemante...
Ya sin sombra ni llama, ¡quién pudiera,
Señor, volver el corazón clamante,
a su fuente, de antiguo verdadera!
